笔下文学

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55（第3页）

手掌大小的绿球掷到地板，再反弹到手里，一下一下，极有规律。

男人将球牢牢握在手中，仰在黑色真皮沙发上。

房间里没有开灯，黑色的窗帘将光线完完全全阻挡住，只有偌大的白色墙壁上投出一块屏幕。

屏幕散射出了淡淡的光，铺陈在男人身上，光影将他的脸照得有些冷白。

房间里环绕着钢琴曲，曲目激昂澎湃，音符密而重，仿佛很沉重的力道砸在人的心腔上。

与此同时，屏幕里却播放着一份人物专访的录像。

录像中是一档新闻节目，在演播室，女主播正提问着问题。

接受采访的男人脸上始终带着淡淡的笑意，回答问题时，闲适又慵懒。

安静低沉的人声与激昂的钢琴曲形成鲜明的对比。

“他以为他是艺术家……”

说话的声音都是断断续续的，被沉沉地压制在钢琴曲下。

“……用艺术的外表来掩饰罪行。”

“她们不过是一个又一个的替代品，凶手在被害者身上寻求自我安慰……”

“存在精神上的创伤……”

“原因？”

“家庭中父亲角色的缺位……”

“内心极度自卑，极度渴望获得关注与关爱……”

“被母亲抛弃。”

嘭——！

重重的一声响！球狠狠砸在墙壁上，反弹落在地上，骨碌碌地滚到墙角。

音乐已经完全静止。

房间里没有了声音，满眼里就只剩下鲜明的颜色。

从黑色中投射出白色的光束，黑白交汇，聚焦在一抹红色上。

鲜艳的红色，血一样的红色，他最痛恨的红色。

男人手掌捂着额头，歇斯底里地大吼起来，耳膜里嗡嗡作响，尖锐的鸣叫撕扯着他的神经。

终于，他按住自己发抖的手腕，强迫自己恢复镇定，从浓郁的阴影中抬起脸，眼睛红得有些狰狞。

他咬着牙，冷冷吐出两个字：“去死。”

明天见。