笔下文学

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第8章（第2页）

只要意识存在，每一秒都累。

他疼怕了。

苟延残喘的每一次呼吸都痛。

躺在那样一张大床上，他终于可以随性放松自己的精神了。

崩溃就崩溃吧，他没力气再继续苦苦挣扎下去了。

忍不住想割手腕的时候，他也再不用因为怕被人发现，勉强撑起一身疲惫，爬起来给伤口消毒，包扎，然后还要擦掉室内的血迹，将沾血的衣物、被褥等偷偷清洗干净，有时伤口感染了，还得强迫自己去医院医治。

那一切都令他乏力、难堪。

但当他有了属于自己的地方，他一个人的地方。

他就是安全的。

他可以没有后顾之忧地，痛快地，一刀割下去，肆意割下去。

然后平静地看着那道翻卷着皮肉，丑陋如嘴唇一般的伤口流血，结痂。

任由自己的血随便弄脏衣服，被褥与地板。

只要他想，他可以顺着那道刀口来回再割几次。

割断动脉血管也没关系，伤到筋骨也没关系。

他想做什么，便做什么。

就算哪天不小心死掉了，也不会给其他人增添烦扰。

估计要很多年之后，他的尸体才有可能被人发现。

待那时，再没人能以肉眼分辨出那一具白骨究竟姓甚名谁，就算人死后真的有灵魂，他也没什么可难堪的了。

寄生（上）朱双林接苏黎出院的那一天，苏黎趁人不备，坐到了他那间独立病房阳台的水泥护栏上。

他一直没恢复什么体力，也不知是怎么爬上去的。

只见他背对病房，虚虚靠着一侧墙壁，双腿悬空，脚下，是二十七楼的高度。

他就那样安静地坐着，似乎完全沉浸在自己的世界中，对周围的声音没什么反应。

他那身蓝白相间的病号服，时不时被风吹得鼓起，身体瘦得有些脱型，看起来有些摇摇欲坠的，好像随时都有可能跌落下去。